Un mois, ça ne s'arrose pas...

28/01 - 29/01
Damned, un mois que j'ai commencé mon trip. Plus que 3, donc. En même temps que quelques kilos superflus (et c´est tout, pas de quoi s´inquiéter), j'ai perdu toute notion du temps et des jours. J'adore ça.
Départ un peu brusque, on est déjà sacrément en retard. Le Québec et ses membres libérés nous attendent. Rodéo-Taxi puis bus pour Chimbote, première étape au Nord. Une vieille Péruvienne, principale donatrice auprès de plusieurs dentistes locaux, squatte le siège voisin et me parle pendant des heures en Espagnol. Mouais... J'ai beau lui expliquer que sans Pisco, c'est pas gagné, elle persiste.
Anecdote culturelle, ATTENTION : au Chili, le Pisco est chilien, mais au Pérou, il est Péruvien (il y a une ville à son nom), ils se fightent vraiment sur le sujet.
Durant ce long trajet, Graham nous expose des films Y (plus que X) en riant à l'idée que la vieille qui a ruiné la petite souris se réveille. Ha... Ha... Après la pause déjeuner, la ptite mamie édentée a du bol, le car repart et elle n'est toujours pas revenue. N'écoutant que mon courage (j'étais sur le point de conclure !), je fais stopper le bus et la vois émerger, agonisante, dans la poussière. Elle m´en est reconnaissante en plus. Et merde !... Ça y est Maman, j'ai une copine...
Le trajet est assez beau, des cerros en plein désert, la mer au loin, les bidonvilles multicolores., les ... ZZZ ZZ.
« Thierry, vite, c'est ici !! » me secoue Mario. « Hein, quoi ça ? » balbutie-je, sautant dans mes tongs, oubliant d'embrasser Mamie et manquant de laisser mes vraies chaussures dans le bus. 16h. Nous sommes en plein désert. Christophe doit être arrivé à l'aéroport voisin, espérons-nous. Ben non. Personne ne sait ce qu'il est devenu. A notre ignorance de l'Espagnol, même si Mario se débrouille, nous réalisons être un tantinet suspendus à sa présence. Petite heure de doutes et d'attente au milieu de rien et de chiots magnifiques. L'incapacité à communiquer avec le gardien de l'aéroport et notre chauffeur de taxi-moto me décide à essayer enfin d'apprendre la langue. Pas gagné non plus.
Christophe finit par atterrir dans un petit zinc qu'on dirait fabriqué par Kinder. Il paraît plus qu'évident que nous ne volerons pas avec eux... Peut-être entre deux vols. Déçu le padawan est.
Palabres, hôtel, resto,... Finalement, pour faire des économies, le Captain propose que Graham et moi prenions le bus pour nous rendre directement à Mancora, village de pêcheurs transformé en micro-station balnéaire. Projet adopté, il n'y a rien à faire à Chimbote. A sa gare routière non plus...
Cette journée fut la pire depuis le début de mon séjour : 5h de bus le matin, poireautage l'a-m, repoireautage de 4h le soir, plus 10h de bus... Quand un Péruvien vous annonce un léger retard, prévoyez l'hibernation. « Una hora, señor... », phrase répétée de 10.30 pm à 1.30 am... Je pète trois câbles et me souviens des mêmes « merdias » lors de ma précédente venue. C'est pas le Pérou mais quand ça l'est, c'est pire! Il ne faut JAMAIS rien prévoir avec ces rigolos, colère-je-rouge...
Le bus finit par arriver à 2h30. Nos places sont, bien entendu, déjà distribuées. Le chauffeur ne met pas la clim' de la nuit, j'étouffe de chaud. Au matin, il la balance à bloc, je suis gelé. Et, au moment de dormir, entre le gamin vomissant à côté et les virages sur 3 roues (dans un paysage de rizières surprenant), la musique « traditionnelle kitsche » défonce mes oreilles bouchonnées... Genre Sonia Moralès, dont nous avions entendu, pendant 8h, les 4 mêmes titres entre Puño et Cuzco, il y a 4 ans ½ avec Olivier et Sophie. Les Péruviens sont visiblement sourds et résignés. Moi, j'ai un peu de mal à rester calme devant tant de conneries.
Pour conclure, juste avant de descendre de ce cauchemar de bus, ils nous mettent le film « Borak », version filmée dans un ciné par des abrutis - qui rigolent à chaque gamelle du pitre moustachu - ET sous-titrée en Espagnol... Vive les droits d'auteur !
Arrivée à Mancora. Hôtel sur la plage. Cela rappelle un peu Mazunte au Mexique, mais on a l'impression qu'ils préparent la saison tranquillo, ici. Prix très bas, cela dit. Pour ne plus être emmerdé toutes les 10mn, je cesse les « no entiendo Espagnol » et me décide à annoncer « No entiendo Portuguès », bien plus absurde mais radical. Crotte, je deviens un Français râleur à la parisienne...
Après baignades et cramage, nous attendons entre les strings des chicas brésiliennes que nos amis aviateurs nous rejoignent... Retard du blog rattrapé, la suite demain. J'espère ne pas vous essouffler...